Anoche, sin prisas, terminé la lectura de El huerto de Emerson, de don Luis Landero.
Por muchas razones el libro me ha tenido pegada a él bastantes días.
No es una novela.
Es la memoria de mucha vida, de muchos lugares, de muchas lecturas y del poso que todo ello junto deja en esa memoria.
Los recuerdos de la juventud, de la infancia rural, de los personajes que la llenan. Descripciones de personajes curiosos, antiguos, normales de una época que parece extinguida.
Reflexiones de un escritor sobre la escritura, sobre los momentos en que uno se siente vacío de ideas, de cuando se sienta y el papel lo rechaza. Recuerdos de sus andanzas como guitarrista. O sobre la impostura (hoy que tanto se da)
Escenas magníficas escritas con esa difícil apariencia de naturalidad, como si la escritura fluyera ella sola y el escritor solo ejercitara la muñeca.
Hay momentos poéticos, tiernos, humorísticos pero todos repletos de la magia de un escritor como Luis Landero.
Me ha recordado mucho a su otro libro Entre líneas: el cuento la vida.
Creo que se nota que me ha gustado muchísimo.
